De un tiempo a esta parte. Número 1

Han sido un par de meses bastante intensos, con numerosos post. Nos apetecía recoger todo ese esfuerzo en el nuevo número de la revista que compartimos con vosotros: De un tiempo a este parte. Número 1. 

Esta vez llevamos en portada un autorretrato del maestro José Hierro, un poeta imprescindible de la segunda mitad del siglo XX. Además de aparecer en portada, le reservamos la última página a un poema suyo, Para un esteta.


Como novedad, hay que señalar que hemos compuesto dos canciones, un rap para que la gente de La excepción se atreva a rapearla. La hemos llamado Mientras perdía el broche de la cordura. La segunda canción está compuesta al más puro estilo canalla de otro grande de la música y de la poesía contemporánea, en palabras de Fito Páez, monsiuer Madrid, el señor Joaquín Sabina. Se titula La más guapa de todas las feas.

Que os guste el trabajo que os proponemos. Disfrutad de las ilustraciones, leed los poemas con calma y reposo. 


Se admiten y se agradecen enormemente, como siempre, comentarios, críticas, sugerencias, mejoras...

Fuiste primero un trazo tímido

Las mudanzas siempre tienen algo bueno y positivo. Limpiando un armario, ordenando un cajón o echando la vista atrás al blog de Impresiones, vuelves a encontrar algo que ya no recordabas que estaba ahí  y que el hecho de recuperarlo, de volverlo a ver, te ilusiona como la primera vez que lo hallaste. 

Eso mismo nos ha ocurrido con el trabajo de uno de los primeros ilustradores que aparecieron en Impresiones. Volvemos a sacar un poema marca de la casa al apasionante trabajo de David Bray. Un millón de gracias, David. Volveremos a mencionarte, dalo por hecho. Nuestras palabras están muy a gusto entre tus dibujos.

Me pides que descubra

los trucos del aprendiz de brujo que soy

cuando me inclino

sobre la mesa de mi estudio 

y pretendo dibujarte.

Sabes que si supiera escribir,

serías sin duda

un extenso poema de amor.

Lo que ocurre

es que nada entiendo de palabras.

Solo construyo líneas 

que traen consigo otras líneas

que llaman a gritos a otras

que se traen a todas sus amigas de la infancia...

para que después terminen imitando

a una realidad cualquiera.

Pero no te sé negar secretos...

Tú ganas...

Despejo la mesa de distracciones,

me visto con la apariencia adecuada

mientras afilo el instrumental

con el que abriré en canal

esta hoja en blanco que me observa

impávida y resignada por su futuro.

Primero eres un trazo tímido,

una marca casi imperceptible 

que mi lápiz dubitativo

marca en un papel amarillo y virgen.

Es similar

a cuando un amante desnuda al otro

en el silencio de los besos,

cuando comienzan ambos a amarse

por primera vez.

Es un movimiento inicial

tembloroso y pueril.

Es el principio.

De ese hilo de carboncillo,

con algo más de valentía y textura

mana un río de líneas

que surcan la hoja al galope

de norte a sur

huyendo de su propio origen.

Fabrico uno, dos, tres, cuatro, cien, mil.

Se amontonan los trazos delgados

encima de los gruesos 

que se atrincheran en el fondo de la cuartilla.

Discuten y pelean entre sí

como los niños pequeños

que son en realidad,

como si el protagonismo de uno

quisiera eclipsar el brillo de otro.

Esas líneas aún no lo saben

pero serán mañana

detalles de tu pelo.

Me detengo toda esta vida

en el verde de tus ojos cálidos,

en fijar al milímetro

esa mirada que me mira

y que solo al hacerlo,

me desarma,

aunque mi neutro lapicero

no sepa darle color.

Te dibujo observándome

como si el tiempo

tuviera la deferencia

de detener sus manecillas

para poder calcarte con calma.

Pero sabes que no es así,

que aprendí a dibujarte de memoria

en las ausencias cotidianas

en las que te conviertes

cuando no estás.

Lo que fue principio al principio

poco a poco se va convirtiendo

en el final del dibujo

que he robado del papel amarillo.

Retoco tu boca a medio abrir

que parece discrepar con el resultado,

como si la falta de sonido

que tus labios tienen

protestara por haberte hecho

de tal forma o de tal otra,

una protesta silente

que mi lápiz se venga con frialdad

rechazando toda reclamación.

Mis dibujos no son democráticos.

Están atados a la dictadura

que persiguen definirte.

Ni tan siquiera puedo discrepar

sobre lo que mis trazos imponen.

Lo sé

Lo bueno que tiene nuestro oficio, entre otras cosas, es ir aprendiendo cada día una cosa, un lugar, una persona. Ayer me hablaron de David Bray, un fantástico ilustrador.

En Impresiones nos gustó tanto este estilo de ilustración tan doloroso, tan frágil, tan violento, tan macabro (hablamos de otras de ilustraciones del autor) que tuvimos la imprudencia de escribir un poema a una de sus ilustraciones más sugerentes, que es la que a continuación mostramos. Después de ella, compartimos el poema que nos inspiró.

Y va la vida
y me tapa con dulzura los ojos
que no te muestro.
Es un juego, lo sé,
donde ganar o perder
supongo 
que no tiene demasiada importancia.

Es una venda manchada
que me oculta
lo que quieras que vea, lo sé.
Me queda presentirlo,
imaginarlo,
soñarte al otro lado
de lo que no veo.

Nos separa
una fina tela
que me niega, lo sé,
que me esconde
la luz de esta noche
que parece destinada
a ser noche de bodas.

Noto que mi boca se hace boca,
mi pelo será mar en tormenta
y esta venda, lo sé,
que llevo en la cara
que llevo en el corazón,
me dejará mirarte
con otros ojos.