Devuélveme mi futuro

Hace un siglo que no escribimos una canción. Los golpes exteriores, como al boxeador que se le da por vencido antes del final del combate, nos tenían algo adormecidos. Hay que remediarlo de alguna forma. Nos ponemos manos sobre el teclado para subsanarlo.


Compartimos con vosotros el tercer rap que se une al listado del apartado Canciones huérfanas en búsqueda de autor. Ya dijimos hace tiempo que haríamos un disco entero a La Excepción si nos dejaran o si nos lo pidieran. De momento, seguimos escribiendo. 


Sus mercedes se preguntarán por qué unos profanos como los que teclean estas palabras escriben en este género sin tener la menor idea. La razón es sencilla. Creemos que es la mejor forma para expresar toda la rabia, toda la incomprensión, todo el descontento, todo el desencanto, todo "un basta ya" hacia el agujero al que nos conducen los bien pensantes de este país. 


No somos neutrales. Nunca lo fuimos. La poesía siempre ha tenido un componente social, reivindicativo, ya fuera en una guerra, ya fuera en una dictadura, ya fuera ante el terror, ya fuera ante lo manifiestamente injusto. Ha habido épocas en las que la poesía solo era para el disfrute de unos cuantos privilegiados, que era meramente estética. Muy bella, hay que admitirlo, pero inútil en sí misma. Desde aquí respetamos tal postura aunque no la compartimos. 


Creemos que la poesía es un medio, nunca un fin en sí mismo. Que cada cual decida qué fin pretende. No queremos que nos consideren pasivos o indiferentes a lo que sucede a nuestro alrededor. No cogeremos un arma o especularemos para derribar una economía. Pero sí utilizaremos para defendernos todas las palabras  que podamos reunir, todas la imágenes o vídeos, todas las salidas a la calle que hagan falta para combatir las tropelías que se cometen y que se justifican con una cantinela infantil del tipo: "Es por tu bien, déjame que te estrangule a ti y a tu descendencia. Yo no quiero. Me lo mandan unos señores muy pero que muy malos que se llaman mercado". 


No somos neutrales ni equidistantes. Nunca lo fuimos. No somos la tele, ni la radio, ni la prensa que informa "verazmente", que no toma partido o que lo toma muy exageradamente hacia quien mejor le pague para ello. A ese o se le llama, por decirlo de una forma elegante, publicidad. No tenemos a accionistas descontentos (ni contentos ya que nadie nos sufraga económicamente), no tenemos intereses políticos aunque sí sociales. Lo bueno de escribir para nadie es que a nadie hay que rendir cuentas.

Tras la explicación decide si quieres seguir leyendo, si quieres permanecer neutral, si quieres permanecer indiferente... 

Al trabajo. Se cierra el mitin. Volvemos a ilustrar un post con el maestro Bansky. Mil gracias anónimas al anónimo agitador de conciencias.

Además, compartimos un par de vídeos muy didácticos para calentar el ambiente. Los ha diseñado Aleix Saló. Son Españistán y su continuación, Simiocracia, vídeos que tanto gustan a la clase política de este santo país. Y sino, que se lo pregunten a Montoro, al ministro-humorista por excelencia del ejecutivo. Un millón de gracias, Aleix. Y suerte con tus proyectos venideros y actuales.

Os dejamos con la letra de la pretendida canción. La hemos titulado con la contundente e inequívoca frase Devuélveme mi futuro. Que la disfruten...

Devuélveme mi futuro

Fui tan, tan, tan burro, si es que eres muy cazurro, que pasé por la facultad cinco años
mientras mis colegas, con apenas la egebé, con la construcción se forraron,
y nadie se quejaba si chuleaban cuando paseaban por el barrio con sus enormes cochazos.
Al contrario, te decían, menuda suerte, qué fuerte, mira y aprende, que eres un pringao, 
aprende del vecino del cuarto, carajo, que con su trabajo buenos fajos se ha levantao.
Acabé mis estudios sin un puto duro por las tasas pagadas, pero con piel recién licenciada.
Me dijeron que el mañana sería mío. El enorme esfuerzo valdría una vida ganada.
Pero muy pronto descubrí, vaya porvenir, que bajo mi brazo llevaba una cartera estropeada,
que me vendieron a sabiendas una carrera de mierda que estaba caducada.
Que me devuelvan mi futuro. La hoja de reclamación ¿a dónde se manda?

Vaya panda. Será por eso que estoy sin curro, así me lo figuro, y me jode lo que me auguro,
que por mi culo universitario nadie dará más de dos duros, así de crudo. Y es que es duro 
ser rechazado o despedido o infravalorado o esclavizado por el empresario torpe de turno.
¿Por qué permito, si quieres te lo mando por escrito, que esos tipos sucios, rucios y cenutrios
se aprovechen de la vida de uno y sus cuentas corrientes aumenten con lo que yo produzco?
Y la sociedad te dice: Te lo aseguro, tienes que seguir en lo tuyo... que te faltan idiomas...
¿Estás de broma? Píllate un máster, un posgrado... Si no tengo un pavo, si vivo de las sobras.
Anda y no me jodas, que a nadie le regala la vida nada, invierte, cree en ti, crece, evoluciona.
El banco te da pasta para que te formes, mira cómo se las gastan, que te promocionan.
¿Parezco idiota? Que me devuelvan mi futuro. La hoja de reclamación, ¿cómo funciona?

Qué bajona. Nos ha pasado por encima el abuelo tiempo, los años nos han quitado la careta,
y date cuenta que el tonto sin la egebé se metió en una cárcel con barrotes de hipoteca,
y va el del banco le pregunta mientras se frota las manos por la firma de su condena abierta,
¿por qué no pides en vez de treinta, por qué no te pillas un ferrari, y pides cincuenta?
La historia corre cuesta abajo y empeora, si quieres lo miras en cualquier hemeroteca.
Y la desgracia de todo es que el ganaba buenos fajos no tiene tajo y vive en la miseria,
y el que ha invertido su vida estudiando se queda pagando los platos rotos de la cuenta,
y hay que tener morro, menudo corro de hienas, cuando dicen que la culpa es nuestra,
porque vivimos por encima de nuestras posibilidades pidiendo cincuenta en vez de treinta.
Que me devuelvan mi futuro. Y la hoja de reclamación se la meten por donde les quepa.


Menudos jetas. Llega tarde esta estrofa de este saco de letras que da más asco que pena,
porque el tonto de la egebé y el estudiante caminan justos desde el paro a la biblioteca,
ah no, me equivoqué, que también ahí tuvieron que meter los neoliberales la tijera,
y que ahora su gestión es de pago, seamos solidarios, si es que es todo culpa del de la ceja,
comprendamos al bueno de Mariano y a la santa de Merkel y a otros lumbreras

que han visto la santa luz y que saben cómo evitar el alud que encima se nos echa.

Cantaremos lo de Resistiré, los años de gobierno del... mientras aguante la mecha...

Desde Bruselas, lamentamos cortar a la mitad este cuento, no incidir más en su brecha,

se suspende este cantar, porque sus versos en este universo de copago tienen ya fecha.

Le confiscamos su futuro. Se lo alquilamos con opción a compra. ¿Cómo ve la oferta?

Cuando te fugas de mi imaginación

Otro poema, otro post, otro rap. El post número cincuenta del mes de enero de este 2012 de sustos políticos, sobresaltos económicos, recortes profundos, injustos y ciertamente muy cuestionables, el año del buen rollito olímpico, de aguantar el tipo como sea, el año del resistiré, los años de gobierno... bien merece parir un texto largo de las características que os presentamos. Es nuestro segundo rap. Recordad que el primero lo hayáis aquí.

Segundo guante que lanzamos a la gente excepcional de La Excepción. Si el Follonero puede, carajo, nosotros también. Quien haya escuchado el disco La Verdad verdadera sabe de lo que hablamos... Y que rule...

La ilustración vuelve a estar a cargo del maestro Bansky. Un millón de zenkius, seas quien seas...

Cuando te fugas de mi imaginación 

Si no existiera la culpa que me oculta, que me inculpa, me multa y que por dentro me insulta, 
serían mis versos perversos que resultan de mi garganta de ultratumba una buena disculpa. 
Mi carne jura no lanzarte un mudo grito, si quieres te lo repito, no te rezaría estos rezos ni ritos. 
Si no existiera este pecado de querer morder tu boca de un bocado como un atentado, 
si no existiera este jodío gazpacho vivaracho que es tener el corazón de ti tan borracho,  
un lamento que late a cachos, que me torturen si miento que los cimientos de este muchacho 
son un empacho de buscarte sin encontrarte en mi vida y en las entrañas de mi poblacho 
porque este chacho se pinta de suicida, porque ata, mata y maltrata por ti su coco mamarracho. 
Si no existieran las heridas y sus navajas imaginarias, vomitar paridas y sus muchas ventajas,  
la risa ¡qué risa! sin prisa de los tartajas, todas mis huidas y todas sus desventajas,  
si esta mierda de sentimiento, que me cuelguen si disiento, se muriera conmigo en silencio, 
si no se cayera la careta de mi jeta que intenta sin fortuna ni lamento sostener este careto. 
Si no existiera la fiebre friolera que alimenta el remordimiento, 
que son estos aspavientos de caramelos de menta de este menda sin prenda, 
como la lombriz atenta y despierta que corre por la manzana a tientas, 
que se pira a su agujero sin dar la cara, vaya alimaña, que se esconde y nadie le da caza. 
Si no existiera el atroz dolor que se puede causar y que se causa, 
vivir y querer besar a lo loco, que no es poco, sin tiempos muertos y sin pausas, 
ey paisa, cuando de ti me coloco y creo que toco y retuerzo el cielo con los dedos. 
Si no existiera la sonrisa idiota de este pasota que disfraza sus pasiones con mentiras, 
con canciones que ya no se estilan, que le inspiran esta paliza sin la rima de una lira.
Si no existiera el veneno de contarte la verdad más verdadera,
si yo pudiera, intentar derrumbar lo prohibido, convertirlo en permitido. 
Si no existiera el compromiso sumiso de los besos a los que no tienes permiso, 
si accediera arrancar esta locura de mi amargura andadura, 
la que abolla mi abolladura que perdura en mis desventuras 
estas suturas que cura mi caricatura con demasiada cintura de autocensura. 
Si no existiera la responsabilidad, o el deber, 
o lo que sea que impide poseer lo que quiero querer y tener.
Si no existiera la cadena de perro que me lleva al destierro 
que me ata en corto, que me quedo absorto, con cara de aborto. 
Si no existiera ningún texto gilipollas y lengüicorto,  
tu cuerpo y me menda lerenda tendrían más que caricias imaginarias
tendríamos algo más que jadeos inventados,
tendríamos más verbos que palabras
y más que gritos y no me invento lo que cito 
mucho gritos que se ahogan en esta almohada  
cuando huyes a ningún sitio, de eso va este rapeo conciso, te aviso, 
cuando te fugas como una oruga, de mi imaginación, sin permiso.

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Y un tercer rap: Devuélveme mi futuro

Mientras perdía el broche de la cordura

Hacía un tiempo que nos apetecía hablar de la gente de La Excepción. Aute dijo en su día que los nuevos cantautores eran los raperos. Son los nuevos juglares del siglo XXI . Estamos de acuerdo en esa afirmación.

Visto en Phoros

Queremos hacer nuestro pequeño homenaje al grupo La Excepción, tipos sinceros donde los haya, en este mundo tan hipócrita como traidor, tipos que plantan cara a la tiranía de la industria musical y de las discográficas regalando su último disco en su web. Y no parece que les vaya nada mal. Pocos se atreven a hacerlo y muchos menos los que salen con vida de tal esclavitud.

llustramos este post con una de las patas del  mundo del rap y del hip hop, el graffiti, ese arte urbano y gratuito por excelencia, ya que comparte su talento a quien lo quiera ver. Algunos lo lllaman barbarie. Bueno, obviamente discrepamos. Como en todos los sitios, hay cafres. Así que cada uno saque sus propias conclusiones. No hay como abrir bien los ojos para tener una opinión más o menos fundada. En cualquier caso, para ponerse un poco las pilas, hay una estupenda web llamada Graffiti  para profundizar sobre el tema.

Visto en la web Cafe Androide, del maestro Bansky

Los que nos conocen bien saben cómo somos y cómo nos las gastamos. No solemos quedarnos a mitad camino, no somos gente de medias tintas. O acertamos o la pifiamos a lo grande, aunque siempre intentando hacerlo con clase y con dignidad. Tendemos a pedir disculpas más que permiso. Suena un tanto chulesco pero como no tenemos abuela, solemos a hacer las cosas así. Es un terrible defecto, lo sabemos. Para tranquilidad del público, los tenemos todos contabilizados. 

De esta manera, y hecha esta extraña charleta introductoria, cabe dar alguna pista del contenido de hoy. Queremos construir un post distinto. El Langui y su gente se lo merecen y mucho. Os contamos el orden del programa:

• Vamos a subir un vídeo de La Excepción, de la fantástica peli El truco del manco. Si no la habéis visto, ya estáis tardando en pedirla prestada a algún colega, a la biblioteca del barrio o adquirirla por otros medios menos ortodoxos y según cierta ley que no mencionamos, más punibles.
  
• Compartimos dos ilustraciones del genial y controvertido Bansky. Adelantamos ya aquí que apetece una barbaridad dedicarle a este personaje que abofetea conciencias y gobiernos un post en exclusiva.
  
• La letra de la canción titulada Es lo que queda, de La Excepción.  Una letra contundente, un gran poema, una canción sin remiendos ni malas costuras.
  
• Por último y por supuesto lo menos importante de todo el post. Nos vamos a atrever a imitar el estilo de los grandes del género e intentar escribir nuestro propio rap para ver si alguno se pica y se atreve a cantarlo. Hay que reconocer que mola mucho escribir de esta manera. Además es bastante complicado hilar versos tan largos. Si tenían ya nuestra admiración estos trovadores del siglo XXI, con este trabajo esa admiración se ha multiplicado por cinco. Cuesta escribir de esa manera. Probadlo y me lo contáis. Que nos disculpen los maestros raperos. Semos así de gansos y de panolis...

Es lo que queda

Que ser sincero es lo que queda y un simple gesto nos conmueve, 

será Dios el que me prueba y esta mirada la que os lleve. 
Este semblante es tratante de necios, alto precio tu exigencia. 
Si lache y apariencia forman tu carencia, ciencia y estímulo van cogiditos de las lomas. 
Que no tuvelas que hablas de desgracia en Africa y Asia sabes lo que pasa. 
Y no bendices tu cacho mesa, años, fama ó ignorancia ¿qué es lo que te pesa? 
Penas del corazón que me quito. 
Mi prueba es un recuerdo al que me remito, una bandera y un grito. 
De un mensaje ya marchito,(me lo das o te lo quito) un murmullo se ha hecho orgullo 
en Pan Bendito. 
Los chaborros me dican y con su media lengua el “chacho” me puchan. 
Sin enseñarles algo bueno han aprendío, pregón me doy por ser B. Boy. 
Y hoy por hoy no lo he vendío, podrío el afán, se muestra con señorío, 
que ayer caí en desventaja, y no quería tajá. 
El conformismo te relaja, el optimismo suelta un ¡ja! 
E inestable como un vespino, la circunstancia por aquello que vivimos, 
pues crecimos en nostalgia... imagen con magia de infancia, 
con el olor de una acacia, con el color que no se ensucia, con el dolor que te vacía, 
hoy que reine esta alegría, pues de ser joven ¿quién se sacia? 
Plegarias pa no nacer de cesárea, situación precaria y a bocaos defender un alias. 
¡Que un gitano pa esto nacía! Compadre ¿te acuerdas del profeta? 
Pues ésta es su profecía ... algarabía pues no hubo más tu tía, 
el que lo tenga, que lo achante, y con un cante, luz del día, 
sobre un campo de amapolas, que a solas con Lucía no se atrevía. 
Y un cigarro como guía no servía y la sequía de una garganta. 
Un error que nadie aguanta, ni pasa por alto, amor teñido de cobalto, 
falto de líneas y entre ellas ciego mundo bello, lleno de caricias, 
un polvo de ilusión, de una visión hecha trizas, malo por ser cenizas. 
Quizás estemos de paso, ocaso y oráculo, hoy el rap a ti me envía, 
así que ven, seré tu guía, energía, ¿una emoción por verso te valdría? 
O haría de detonante, instante mudo, no dejes que el silencio te marchite,imite este 
amor,verá que no es posible. Quite lazos y ponga cadenas y así hieras a quien más te 
necesite. 
No busques la diferencia, porque no la encontrarás, 
más que payos y gitanos dejamos la vida en paz. 
Unos bailan pasodobles, otros te dan puñalás, 
si tu ley sale del Panben, pues mi regla es confirmar (x2)

Visto en la web Cafe Androide, del maestro Bansky

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Mientras perdía el broche de la cordura


Con lo que pueda quedar del poema que no te he escrito

en este rap me pongo a ladrar palabros, la verdad, sin tener de esto ni la más puta idea.

Y esa idea es un taladro con el que abro tus orejas para darte pena y grima con lo que grito 

pero si con ese grito suscito un golpe macabro en tu cintura de rejas, 
algunos besos o caricias, sé que me importará un pito que mi pericia sea tan cutre
y maltrecha como las escasas ideas de mi sesera para hacer estos ripios. 
Viva lo que gimo, te aviso que no es un timo, ni un escatimo. 
Eso te digo, esto afirmo y te firmo. De esta guisa vivo en este nicho.

Soy un mal bicho que no tiene en la piel banderas de oro ni adoro ritos,

y aunque no ha nacido en territorio del Panben este prenda, menudo menda lerenda,

acudo perentorio con mis credenciales de haber vivido un millón de noches 

que  no es un reproche, en la zona chunga de mi mollera.

En este papel pone que he asistido a clases presenciales de medianoche

en la corte fantoche del diablo,

de eso hablo, y hablo sobre que he ido muerto en mi coche 

mientras perdía el broche de la cordura,

qué locura hablar como hablo de lo que hablo sin tener estudios de literatura.

De aquella cultura me echaron con honores y al mundo de los vivos he vuelto jodido,

vivito y coleando con los huesos de horrores camino cogitabundo 

pero sin tener que pedir ayuda a ninguno.

Iracundo pero rotundo en mis temores. Es lo que tiene tener el alma rota y sucia, 

seré para ti el pellejo de una letra desnuda.

Te lo digo con soltura. Fui pendejo en el infierno maldito y los muy cabrones me han devuelto

con el corazón podrido de latidos, de sueños y abstracciones.

Por eso mis acciones serán las vocales de este contrato que he firmado resuelto

para dar mucho por saco a todos los tontakos que viven sin pedir explicaciones,

que dicen conocer las conclusiones y solo cuentan más que cuentos parcos. 

Que no, que no, que ya no me lo trago.

Menudo relato, menuda mierda, menudo entuerto, menudo estrago. Vaya panda de vagos.

Rapea si te atreves o si sabes tararea conmigo estos versos sin universo, 

sin código de barras, ni licencia de obra, ni permiso, ni precio,

vente de farra con la gente de Pan Bendito, 

te lo dejo por escrito para que el aprecio que le haces al desprecio

te haga bajarte del trapecio del necio, y vengas recio. Quítate de la cara lo serio.

Libera tu mente, sé inteligente, grita mi letra rastrera porque este garabato que soy yo

se quita el sombrero y se pule la calva y hace lo que hace falta, porque soy muy pazguato, porque hago lo que me da la gana,

para que el Langui y sus secuaces que son los namberswan de los tipos mordaces

sean capaces de estrujar de estas perras líneas que se caen de mis fauces voraces

un pacto para estrangular estas guerras y su mundo sin paces.



P.D.: Si te has quedado con ganas de más, quieres otro rap, pincha aquí.