Se nos ha echado encima el fin de semana, casi sin darnos cuenta. Hemos sobrevivido, cosa que no era nada fácil ni sencilla, a esta interminable semana intermitente, una semana acueductil, al menos aquí en España. Este apunte es para nuestros fieles seguidores que están más allá de nuestras fronteras.
Hoy en Impresiones, volvemos a fijarnos en un dibujo de Adrián Atenza, extraordinario y prolífico autor chileno del que ya os habíamos hablado en otro post. Desde el banquillo de Impresiones, hemos pedido a Ricardo Ossoa que nos regale un poema inspirado en esta ilustración. Ricardo es nuestro colaborador más veterano y aunque él lo esté negando en estos instantes, la verdad prevalece sobre cualquier gesto, ademán o amenaza física que pretenda ocultar la realidad tal y como es. Ahí queda dicho eso.
Poema e ilustración se titulan El rey de las máscaras. Muy interesante y apropiado el título en los tiempos que corren. Una interesante reflexión sobre lo que somos, lo que fuimos, lo que seremos, cómo nos ven o cómo nos vemos cuando elegimos qué cara mostrar a los demás... La ilustración la encontraréis en el fantástico blog Filodopio de Adrián Atenza. A él, un millón de gracias. Os dejamos, como prólogo, con las propias palabras del autor:
"El rey de las máscaras, dibujo en hoja de A4 con tiralíneas,
personalmente me siento orgullosos de este dibujo, me llevo un tiempo
terminarlo pero valió la pena. Lo que mas me gusta de este dibujo es que
expresa bien mi manera de pensar y lo que quiero ser cuando sea viejo,
quiero ser mi propio rey de mis máscaras."
Adrián Atenza
Reiré mil veces y lloraré otras mil,
me moriré de miedo y haré que me teman.
Habrá sorpresa en mis grandes ojos abiertos,
sorprenderé con mis ojos pequeños
a quien no se suele sorprender.
Verteré lágrimas de tinta
y te pediré la lluvia de tus ojos para saciarme.
Seré diabluras y ángel vencido por el mismo diablo.
Desde Impresiones queremos homenajear a esos locos bajitos, que nos quitan y dan la vida a la vez. Compartimos dibujos de los más pequeños, una canción y un vídeo del maestro Joan Manuel Serrat.
Comenzamos con unas ilustraciones de los más peques... Las ilustraciones son de un autor al que muy especialmente le queremos un montón. No somos objetivos. Es lo que hay. Las impresiones son justas y muy subjetivas. Se llama Alberto y acaba de ganar el primer premio de primaria con sus dos dibujos en el Día Internacional de los Derechos del Niño. Aquí os los dejamos:
Y a continuación, un vídeo de Serrat y la letra de la canción.
Esos locos bajitos
A menudo los hijos se nos parecen, y así nos dan la primera satisfacción; ésos que se menean con nuestros gestos, echando mano a cuanto hay a su alrededor. Esos locos bajitos que se incorporan con los ojos abiertos de par en par, sin respeto al horario ni a las costumbres y a los que, por su bien, (dicen) que hay que domesticar. Niño, deja ya de joder con la pelota. Niño, que eso no se dice, que eso no se hace, que eso no se toca. Cargan con nuestros dioses y nuestro idioma, con nuestros rencores y nuestro porvenir. Por eso nos parece que son de goma y que les bastan nuestros cuentos para dormir. Nos empeñamos en dirigir sus vidas sin saber el oficio y sin vocación. Les vamos trasmitiendo nuestras frustraciones con la leche templada y en cada canción. Nada ni nadie puede impedir que sufran, que las agujas avancen en el reloj, que decidan por ellos, que se equivoquen, que crezcan y que un día nos digan adiós.
Este domingo lluvioso y cansinamente electoral, compartimos en Impresiones tres grandes perlas relacionadas entre sí con la película Casablanca que me generan diferentes sentimientos complementarios: la alegría y humor; sobria y melancólica tristeza; una belleza que recuerda por qué las grandes canciones de amor lo siguen siendo hoy en día.
La alegría y el humor los representa la ilustración que acompaña este post. Se encuentra en el blog jaqueprimate.blogspot.com. El ilustrador se llama Guillermo Pérez y ya desde aquí le decimos que somos sus fans. Hemos traído una magnífica e irónica representación de Humphrey Bogart y su didáctico proceso de creación. Nos ha parecido justo empezar por lo más cercano en el tiempo a nosotros.
La sobria y melancólica tristeza viene en forma de fragmento de película. Traemos la famosísima escena de la película de Casablanca, donde Ilsa le pide a Sam que toque As times goes by.
Y por último, como siempre, la belleza de una canción de amor que no caduca. Compartimos la letra, el poema, la canción de 1931, escrita por Herman Hupfeld, y traducida tan brillantemente por Txema Martínez Inglés, extraída de la revista Litoral, editada de forma magistral en su número especial dedicado al jazz:La poesía del jazz. Primero la traducción, después el texto original.
Mientras avanza el tiempo
Debes recordar esto: un beso es solo un beso, y un lamento, un lamento. Las cosas más sencillas nos suceden mientras avanza el tiempo. Y cuando dos amantes descubren el deseo, aún dicen "te quiero", puedes contar con ello. Da igual lo que el futuro traiga luego, mientras avanza el tiempo. La luz de la luna es eterna, como una canción de amor, o los celos o el odio, o la pasión llenando un corazón, porque toda mujer necesita a su hombre y un hombre a su otro yo. Nadie puede negarlo. Se trata de la misma y vieja historia, la lucha del amor y de la gloria. Actuar o morir: ése es el juego. El mundo siempre va a tener amor, mientras avance el tiempo.
As time goes by
You must remember this, a kiss is still a kiss, a sigh is just a sigh. The fundamental things apply as time goes by. And when two lovers woo, they still say I love you, on that you can rely. No matter what the future brings, as time goes by. Moonlight an love songs never out of date, hearts full of passion, jealousy and hate. Woman needs man and man must have his mate. That no one can deny. It´s still the same old story, a fight for love and glory, a case of do or die. The world will always welcome lovers, as times goes by.
Volvemos a Óscar Wilde y la Balada de la Cárcel de Reading. Compartimos la segunda tanda de versos del poeta que se pasó un doloroso tiempo de su vida en esta cárcel. Con ella, concluimos la primera estrofa del poemario.
Compartimos dos ilustraciones y un poema. Nos gustó la frase con la que hemos titulado este poema. De ahí la primera ilustración. Esta ilustración está sacada de un blog interesantísimo dedicado a múltiples aspectos de la pintura. El blog se llama Centegarismos. Su autor, Vicente García García.
La segunda ilustración pertenece a Silvia Vivanco, una magnífica ilustradora. De su web extraemos estas palabras:
Yo soy yo. Ilustro porque siento, y mientras siento, ilustro. Sonrío mientras lloro y cuando lloro sonrío. Me gusta sumergirme en un mundo lleno de palabras & pinceladas de imaginación, de creación, de sueños reales y de realidades mágicas.
Es extraño, pero a veces ocurre que escribes un poema y te encuentras que dos magníficas ilustraciones compiten celosamente por su posesión.
Como siempre hemos pensado que en esta vida hay que sumar (hay que apostar por esto y por esto y por esto) y no dividir o excluir (o eliges esto o eliges esto, pero los dos no), subimos ambos dibujos, de técnicas muy distintas pero ciertamente fascinantes, cada una en su estilo.
Como en una especie de ménage_à_trois, compartimos dos exuberantes ilustraciones extraídas del blog latetafeliz. Entre medias, un poema. Que sea el navegante que exprese cuál prefiere.
La primera de las dos ilustraciones está alojada en este link. Firma el dibujo Desiree Collins. La segunda ilustración se titula Dos mujeres en la intimidad, y es del mexicano Alejandro Morales. Para ambos, mil gracias por su talento.
Quiero conocer
el secreto que guardan tus muslos al final de su camino.
Quiero arar su tierra o su deseo con esta lengua que te habla.
Quiero ser animal y azada de campo, estar presa y cautiva entre las cadenas que son tus piernas.
Quiero golpear tus puertas con agua marina y adentrarme por las profundidades del bosque que se esconde bajo tu vientre.
En Impresiones compartimos ambas genialidades. Copiamos un fragmento en inglés de la película, extraído de la web saberingles.com.ar. La ilustración que le acompaña la hemos extraído en este link.
KEATING: How do we, like Whitman, permit our own true natures to speak? How do we
striplads, is that we must constantly
endeavor to find a new point of view.
Why
do I stand here? To feel taller than you? I stand on my desk to remind
myself that we must constantly force ourselves to look at things
differently. The world looks different from up here. If you don't
believe it, stand up here and try it. All of you. Take turns. Try never
to think about anything the same way twice. If you're sure about
something, force yourself to think about it another way, even if you
know it's wrong or silly. When you read, don't consider only what the
author thinks, but take the time to consider what you think. You must
strive to find your own voice, boys, and the longer you wait to begin, the
less likely you are to find it at all. Thoreau said, "Most men lead lives of quiet desperation." I ask, why be resigned to that?
Riskflame in your hearts could change the world, lads.
Nurture it.
ourselves of prejudices, habits, influences? The answer, my dear
walking new ground. Now. A flame in your hearts could change the world, lads.
Nurture it.
He oído lo que decían los charlatanes sobre el principio y el fin,
Pero yo no hablo del principio y del fin.
Jamás hubo otro principio que el de ahora,
ni más juventud o vejez que las de ahora,
Y nunca habrá otra perfección que la de ahora,
Ni más cielo o infierno que éstos de ahora.
Instinto, instinto, instinto.
Siempre el instinto procreando el mundo.
Surgen de la sombra los iguales, opuestos y complementarios, siempre sustancia y crecimiento, siempre sexo,
Siempre una red de identidades, siempre distinciones, siempre la vida fecundada.
De nada vale trabajar con primor; cultos e ignorantes lo saben.
Seguro como lo más seguro, enclavado con plomo en las columnas, abrazado al poste firme,
Fuerte como un caballo, afectuoso, soberbio, ecléctico,
Yo y este misterio aquí estamos frente a frente.
Limpia y tierna es mi alma, y limpio y tierno es todo lo que no es mi alma,
Si falta uno de los dos, ambos faltan, y lo visible es prueba de lo invisible,
Hasta que se vuelva invisible y haya de ser probado a su vez.
Cada época ha humillado a las otras enseñando lo mejor y desechando lo peor,
Y yo, como conozco la perfecta justeza y la eterna constancia de las cosas,
No discuto, me callo, y me voy a bañarme para admirar mi cuerpo.
Hermoso es cada uno de mis órganos y de mis atributos, y los de todo hombre bello y sano,
Ni una pulgada de mi cuerpo es despreciable, y ni una debe ser menos conocida que las otras.
Me siento satisfecho: miro, bailo, río, canto;
Cuando mi amante compañero de lecho, que ha dormido abrazado a mí toda la noche, se va con paso quedo al despuntar el alba,
Dejándome cestas cubiertas con lienzos blancos que llenan con su abundancia mi casa,
Yo las acepto con naturalidad,
¿pues habría de tasarlas hasta el último céntimo para conocer exactamente el valor de su regalo?
I have heard what the talkers were talking...
I have heard what the talkers were talking, the talk of the beginning and the end;
But I do not talk of the beginning or the end.
There was never any more inception than there is now,
Nor any more youth or age than there is now;
And will never be any more perfection than there is now,
Nor any more heaven or hell than there is now.
Urge, and urge, and urge;
Always the procreant urge of the world.
Out of the dimness opposite equals advance—always substance and increase, always sex;
Always a knit of identity—always distinction—always a breed of life.
To elaborate is no avail—learn’d and unlearn’d feel that it is so.
Sure as the most certain sure, plumb in the uprights, well entretied, braced in the beams,
Stout as a horse, affectionate, haughty, electrical,
I and this mystery, here we stand.
Clear and sweet is my Soul, and clear and sweet is all that is not my Soul.
Lack one lacks both, and the unseen is proved by the seen,
Till that becomes unseen, and receives proof in its turn.
Showing the best, and dividing it from the worst, age vexes age;
Knowing the perfect fitness and equanimity of things, while they discuss I am silent, and go bathe and admire myself.
Welcome is every organ and attribute of me, and of any man hearty and clean;
Not an inch, nor a particle of an inch, is vile, and none shall be less familiar than the rest.
I am satisfied—I see, dance, laugh, sing:
As the hugging and loving Bed-fellow sleeps at my side through the
night, and withdraws at the peep of the day, with stealthy tread,
Leaving me baskets cover’d with white towels, swelling the house with their plenty,
Shall I postpone my acceptation and realization, and scream at my eyes,
That they turn from gazing after and down the road,
And forthwith cipher and show me a cent,
Exactly the contents of one, and exactly the contents of two, and which is ahead?
Walt Whitman (EEUU, 1819-1892)
Poema y traducción por cortesía de :
http://poemaseningles2.blogspot.com
Por último, traemos un poema en español, el cual lo hemos recuperado de la necesaria web para poetas amediavoz.com, en traducción de León Felipe.
Canto a mí mismo
Me celebro y me canto a mí mismo. Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti, porque lo que yo tengo lo tienes tú y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.
Vago... e invito a vagar a mi alma. Vago y me tumbo a mi antojo sobre la tierra para ver cómo crece la hierba del estío. Mi lengua y cada molécula de mi sangre nacieron aquí, de esta tierra y de estos vientos. Me engendraron padres que nacieron aquí, de padres que engendraron otros padres que nacieron aquí, de padres hijos de esta tierra y de estos vientos también.
Tengo treinta y siete años. Mi salud es perfecta. Y con mi aliento puro comienzo a cantar hoy y no terminaré mi canto hasta que muera. Que se callen ahora las escuelas y los credos. Atrás. A su sitio. Sé cuál es su misión y no la olvidaré; que nadie la olvide. Pero ahora yo ofrezco mi pecho lo mismo al bien que al mal, dejo hablar a todos sin restricción, y abro de para en par las puertas a la energía original de la naturaleza desenfrenada.
Que Lorca fue un poeta de los más grandes de la literatura universal, poca gente lo discute. Sin embargo Federico García Lorca tenía muchas más inquietudes. Una de ellas era el dibujo.
Éste es el dibujo que compartimos hoy. Lo dibujó cuando estuvo en Nueva York. Al principio pensamos en buscar un poema del propio Federico para completarlo, que el autor del dibujo fuera el mismo que el del poema.
Sin embargo, hemos querido ir un poco más lejos. Quien no arriesga, no gana. Nos parecía mucho más sugerente intentar ponernos en la piel del poeta cuando hizo el dibujo. Escribir su angustia de estar en una ciudad tan extraña, tan fascinante, tan prisionera como es Nueva York.
Hemos puesto palabras a los trazos del granadino. Que nos perdonen por el atrevimiento. Lo hemos titulado Quién ladra en mis tormentas.
Quién ladra en mis tormentas
La ciudad viste los puñales de cemento que me amortajan.
Las bestias acechan a los poemas caídos al asfalto del poeta que se suicida.
Las ventanas se alfabetizan y cifran tragedias imperfectas.
El perro negro que ladra a mis tormentas, me devora sin piedad.
Estas manos son gritos que mi rostro no comprende.
Gimo dibujos cuando las tenazas de esos puñales de cemento me aprisionan.
Como en la radio, admitimos en Impresiones peticiones. Pues bien, una "oyente" nos ha pedido un poema y no nos hemos podido negar. Está dedicado a ella.
El poema se titula Llevas escrito.
Llevas escrito en la cara que necesitas un descanso.
Llevas escrito en tus ojos que tu piel requiere la protección de esta piel roja que llevo.
Llevas escrito el día entero, déjame que borre lo que sobra, déjame que cubra de puntos suspensivos los puntos y aparte que traes hoy contigo.
