viernes, 30 de marzo de 2012

La puta verdad (con perdón)

Robamos un texto de la revista 14b de la gente de Libre configuración, escrito por el ínclito Javier Romero, futura promesa aún por descubrir. Cuando sea jodidamente famoso (lo de jodidamente debe leerse entre paréntesis) esperemos que no se avergüence de sus comienzos. Si fuera así, estaremos aquí, sin duda alguna, para profanar su imagen pública. E inauguramos, de paso, un nuevo género en Impresiones: el de los monólogos. 


Damos el pistoletazo a recibir monólogos, como texto o como vídeo, para incluirlos en esta nueva sección. Prometemos no dar ningún premio, qiue la cosa está mu malitam aunque sí agradecer todo lo que recibamos.

Hace falta la risa, y mucho...

Confesamos que este puede ser el comienzo de una hermosa amistad. La frase es nuestra, lo que pasa es que nos la copiaron en 1942 en una peli. Cabrones yanquis...



La fotografía es de un canalla casi manco, disparador de Nikon, impertérrito corresponsal de guerra, bautizado como Rodrigo L. Casaleiz. Es una fotografía a un graffiti que recuerda mucho al maestro Bansky.

Que lo disfruten. Que se rían.

 Y buen fin de semana... 

INTROITO

Hola buenas a todos. Cuanta gente!! Estáis bien?? Si tenéis alguna queja me lo decís
tranquilamente. O podéis subir aquí y os manifestáis.
 
Os voy a contar una serie de reflexiones sobre nuestro entorno y la gente que nos encontramos en él. Pero antes quería haceros dos precisiones:
 
La primera es pediros disculpas si en algún momento no llegáis a entender bien lo que digo. No se trata de ningún problema técnico. El caso es que a mí, al igual que otros grandes oradores, como El Rey, Alejandro Sanz o Pocholo me ocurre que cuando hablo nadie me entiende. Así que tendréis que afinar el oído. Quizás el problema resida no en que yo hable rápido sino que vosotros escucháis lentos.
 
La segunda precisión que quería haceros es que el escrito no es apto para todos los públicos
por lo que si hay alguien que no haya superado el trauma por la muerte de Chanquete deberá
abandonar la sala inmediatamente.
 

Va a ser la primera vez que veréis un monologo leído pero la E.G.B hizo de nosotros muy buenos lectores aunque carentes de memoria.
 
LA PUTA VERDAD CON PERDON ENTRE PARÉNTESIS

 
Os voy a contar LA VERDAD, la puta verdad con perdón entre paréntesis es que los reyes magos no lo son tanto, el Ratoncito Pérez no está empadronado en Madrid aunque os digan lo contrario y que nunca ganareis un sueldo acorde con vuestra capacidad y prestaciones. Y si lo ganáis, esto hablará muy mal de vosotros y de cómo está montado el tinglado. 


Que la madurez empieza cuando eres capaz de atarte los cordones, que sabíamos mucho más cuando éramos niños y que los nazis estaban muy equivocados: EL TRABAJO NO TE LIBERA
 

La puta verdad con perdón entre paréntesis es que debéis desconfiar de quien afirma no beber alcohol.
 

Que nadie va repartiendo pastillas en las discotecas aunque vuestra querida abuela os dijera eso.
 

Que la Universidad no nos enseñó nada, solo nos sirvió para esquivar nuestro destino.
 

Que No hay un sindicato de payasos pero si de toreros. 
La puta verdad con perdón entre paréntesis es que la memoria no dura tanto y el olvido lo puede todo. 

Que España nunca ganará el mundial de fútbol, la Eurocopa fue un accidente.
 

Que nunca una ex-pareja llegará a ser vuestro amigo.
 

LA PUTA VERDAD CON PERDON ENTRE PARÉNTESIS
 

Que nunca dejarás de fumar aunque estarás intentándolo toda tu vida.
 

La puta verdad con perdón entre paréntesis es que lo más alejado de la realidad que hay no es un dibujo animado sino un político.
 

Que la mentira tiene los pies muy cortos y las promesas siempre aparecen cuando estamos desesperados.
 

Que no hay nadie más inteligente que quien se llama imbécil al menos una vez al mes.
 

Que el sentido que las mujeres tienen sobre el tiempo es ciertamente relativo.
 

Son Claros ejemplos:
 

El “estoy terminando”, el “bajo ya mismo” y el clásico “démonos un tiempo” que, desgraciadamente, suele ser indefinido.
 

Que el único recuerdo que vale es el momento presente.
 
La puta verdad con perdón entre paréntesis es que No existe la última copa.
 

Que lo peor es engañarse a sí mismo y lo más difícil del mundo es ser fiel a uno mismo.
 
Que nosotros, los hombres, podemos cumplir 80 años y no haber conseguido salir del Colegio. Antes jugábamos a las canicas y después a la petanca.

 
Que el arte no es obligatorio, nadie te obliga a ir a un museo o a leer un libro.

 
Que la envidia sana ha sido declarada especie en vías de extinción.

 
Que lo primero siempre es antes y que lo urgente no tiene por que ser importante.
Sabéis de qué hablo. Todos tenemos un jefe, verdad?

 
La puta verdad con perdón entre paréntesis es que nunca llegué a entender la película “2001 una odisea en el espacio”. Pero ¿alguien de vosotros la entendió?

 
Os digo que todo es mentira, que somos fatalistas angustiados, que el petróleo, el euribor y el sexo dominan nuestras vidas y lamento deciros que al desaparecer no habrá ninguna liberación y tengo razón en todo lo que digo porque hablo desde la ignorancia que es el tatarabuelo del saber.

 
Que no hay unas páginas amarillas con nuestro destino escrito, que casi todo se aprende a base de cagarla una y otra vez y al final el talento se sobrepone a todo.

 
Que el alcohol solo es malo a partir de la octava copa.

 
La puta verdad con perdón entre paréntesis es que nunca superaremos a nuestros abuelos, ellos si que sabían vivir y sufrir.

 
Que la verdad no siempre es sincera.
 

Que ahora se ven muchos chándals pero siguen faltando deportistas.
 
Que el peor recuerdo de la infancia es esa manzanilla que una monja te daba en la cocina del colegio tras haber vomitado delante de toda la clase.

 
Que envejecer ya es duro de por sí pero llega a ser cruel si has sido Marlon Brando.

 
Que sepáis que el circo no esta muerto y que Franco............. Battiato es eterno y que dentro de nosotros todos llevamos un poeta.

Canciones huérfanas en búsqueda de autor

Hace un tiempo que queríamos compartir un post de esta calaña. Tenemos en la fábrica ciertos poemas que se pensaron con formato de canción pero que siguen huérfanas de música. Son canciones en búsqueda de autor, en búsqueda de padre.


Hemos decidido aglutinarlas en este espacio por si alguien se anima a crear una canción a partir de la letra existente. Es otra vuelta de tuerca al hecho de compartir y de aunar talentos, disciplinas. Esta ves queremos maridarnos con la música más que con la imagen.

Nos conformamos si se menciona el sitio de donde se cogieron. Si sale algo chulo que nos manden un vídeo para compartirlo aquí con todos. Y si se alguien se forra, que se acuerde de los pobres obreros que prestaron sus palabras para el próximo hit.

No nos importa que una letra tenga más de una música. Cada uno lo puede interpretar como quiera. Es más, casi preferimos que haya más de un padre que reclame su custodia y paternidad.

Sospechamos que va a ser divertido.

Dejamos en los siguientes enlances las letras en busca de autor. Algunas están al final del post en cuestión. Es tener un poco de paciencia a la hora de hallar la letra. 

Comproborán los futuros padres que dos de ellas se pensaron para los maestros Joaquín Sabina y Rosendo Mercado (las dos primeras). Por contra, las dos últimas se escribieron para los inclasificables chicos de La excepción.

Estas son las palabras solteronas que buscan marido, las niñas huérfanas de mis ojos que buscan el padre que nunca fuimos para ellas:






La pelota está ahora en el tejado de los músicos...


Libre configuración

Cualquiera que nos haya seguido mínimamente, podrá decir de nosotros que nos apasiona mucho nuestro trabajo, ponernos delante de la máquina, amarrados al  duro banco y buscar un tema sobre el que escribir algunas líneas.

Pero sin duda, lo que más nos gusta es conocer a nueva gente, admirar su enorme talento, su compromiso y su extraordinaria generosidad a la hora de compartir sus inquietudes. Es dar sin esperar nada a cambio, sin exigir nada. 

En tiempos oscuros de incertidumbres económicas, políticas, sociales... reconforta saber que existen pequeños faros de luz de libre configuración que nos iluminan, aunque sea, con el reflejo de una vela o con la mancha de una voz de tiza.

Hoy queremos hablar sobre la gente de Libre configuración.  


Resaltamos algunas frases que aparecen en su web. Qué mejor que ellos mismos sean los que expliquen los motivos de embarcarse en esta libre configuración. Además, enlazamos a sus revistas digitales para que podáis disfrutar de una corriente fresca. Un millón de gracias a Javier, a Quino, a Iván y al resto del clan que llevan a cabo tal proyecto. 

"Todo tiene un propósito, al igual que toda causa tiene un efecto. Por tanto LC era, es y será un medio de expresión y de comunicación. LC se creó para dar salida a una necesidad interior de varias personas, una necesidad encaminada a expresarse, crear, intercambiar ideas y en definitiva remover el almario y evitar el estancamiento de ciertos hábitos y corrientes. Esa necesidad ha tardado varios años en plasmarse y tras varios modestos intentos tomó forma con la Web y ahora una vez que está consolidada ( 6 números en 14 meses es más de lo que podíamos esperar) con la asociación podremos llevar a cabo cualquier propuesta que se nos ocurra. Como todo en esta vida hay costes que sufragar y ACLC es un medio para que todo mejore y tenga mayor relevancia/trascendencia/resonancia y de este modo conseguir que personas que necesitan un sitio como LC puedan conocerlo y participar en nuestro proyecto siendo protagonistas indiscutibles de la asociación."


"Todo tiene un propósito, al igual que toda causa tiene un efecto. Por tanto LC era, es y será un medio de expresión y de comunicación. LC se creó para dar salida a una necesidad interior de varias personas, una necesidad encaminada a expresarse, crear, intercambiar ideas y en definitiva remover el almario y evitar el estancamiento de ciertos hábitos y corrientes. Esa necesidad ha tardado varios años en plasmarse y tras varios modestos intentos tomó forma con la Web y ahora una vez que está consolidada ( 6 números en 14 meses es más de lo que podíamos esperar) con la asociación podremos llevar a cabo cualquier propuesta que se nos ocurra. Como todo en esta vida hay costes que sufragar y ACLC es un medio para que todo mejore y tenga mayor relevancia/trascendencia/resonancia y de este modo conseguir que personas que necesitan un sitio como LC puedan conocerlo y participar en nuestro proyecto siendo protagonistas indiscutibles de la asociación."


Fotografía de Carlos G. Torrico

Os dejamos con unos cuantos enlaces interesantes:




miércoles, 28 de marzo de 2012

Comunicado de un verso

Ha publicado Iván Rafael en su estupendo blog de poesía Voz de tiza el siguiente comunicado:

Con objeto de recitarme en Huelga, me declaro en prosa.



Nos hacemos partícipes del verso y no declaramos en ese mismo estado.

martes, 27 de marzo de 2012

Naturaleza dormida

Acabamos de toparnos con una extraordinaria ilustradora americana, gracias a nuestros amigos de Oldskull. Se llama Cathie Bleck. Muy recomendable visitar su web.

Transcribimos el texto que ha redactado la gente de Oldskull. Mil gracias. Que os guste.

"Cathie Bleck es una ilustradora norteamericana conocida a nivel internacional por su fantástica obra en grabados y en tablas de arcilla. Cortar las formas a través de las tintas y pigmentos hechos a mano, dejando al descubierto el blanco de la arcilla debajo y mostrando la pieza final.
Psicodelia y naturaleza en los trabajos de esta artista que me recuerdan a la ilustración de Charles Burns
Cathie Bleck se ha exhibido en numerosas exposiciones a nivel internacional y su obra se puede contemplar en el Museo de Arte de Cleveland, el Instituto de Arte Americano de Butler, El New Britain Museum of American Art, La Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos,…"


lunes, 26 de marzo de 2012

La poesia visual no és dibuix. Hitchcock

Volvemos a compartir la poesía visual de Joan Brossa. A veces, una imagen, un poema visual, si nos saca una leve sonrisa, ya ha cumplido de sobra su razón de ser. 

Es lo que nos ha ocurrido cuando hemos visto la imagen que os proponemos...







viernes, 23 de marzo de 2012

¿Para qué sirve la poesía?

El pasado día 21 de marzo fue el Día Internacional de la Poesía. Reposteamos dos artículos. Uno de El País, otro de su suplemento cultural, Babelia, en su formato blog, Papeles perdidos...

La ilustración la hemos visto en el blog El soldado caballero. Un millón de gracias a Andrés, que es quien dirige ese barco.




¿De qué les sirve la poesía a los poetas?

Luchar contra el olvido; intensificar la conciencia; buscar más allá de las palabras; encontrarse con la parte más espiritual del ser humano... Son algunas de las respuestas de ocho poetas y poetisas españoles a la pregunta formulada en el blog Papeles Perdidos para celebrar el día mundial de la poesía: ¿Para qué sirve la poesía?
Antonio Colinas: “La poesía es para mí una manera de ser y de estar en el mundo, pero además una profunda vía de conocimiento. No es posible un mundo sin poesía, porque el día que esta desapareciera significaría que el ser humano es otra cosa que humano. La poesía es un sentir y un pensar esenciales, en los límites, a contracorriente casi siempre del tiempo en el que se escribe. De ahí que sea también un revulsivo poderoso en un mundo que tiende al vacío y a la ausencia de sentimiento”.
Cristina Peri Rossi: “Para mí cumple dos funciones: primero, es la memoria de las emociones y de los sentimientos. Nos da la identidad contra el olvido. La segunda función es la de espejo, es el otro lado del espejo de lo real: abre las puertas para acceder a esa zona de lo íntimo a la que la novela no llega, porque cuenta hechos. A la poesía le basta con expresarlos".
Antonio Gamoneda: “La poesía no proporciona ningún servicio práctico, incluso no proporciona nada que pueda modificar la realidad social, ni siquiera la individual. La poesía, esto sí, intensifica la conciencia. Y esta es quizá su única utilidad”.
María Victoria Atencia: “Poesía es el conocimiento de la belleza y el extremo de lo natural, de lo maravilloso del mundo. La poesía es la primavera de la literatura”.
Francisco Brines: “¿Para qué sirve el arte? ¿Para qué sirve la expresión más intima y mejor de la persona? Tanto la poesía, como la música o cualquier arte, son lo que nos hace mejores. La respuesta es tan tópica como verdadera. Porque el hombre es cuerpo y es también espíritu, y no es que uno desdeñe el cuerpo, porque del cuerpo viene el espíritu. La poesía es lo más espiritual y lo más escondido del hombre. Pero cuando aparece es lo más real, y es lo que justifica el vivir. Es algo inmaterial y que se puede construir, hacer. Es un trabajo de nuestro cerebro y de nuestro sentimiento".
Elena Medel: “Llevo intentando explicármelo toda la vida. Para mí la poesía es una pastilla que cura la enfermedad o atenúa el dolor. También es un diccionario que a mí, personalmente, me explica el mundo. Tiene que ver con todo lo terrenal. En estos malos tiempos, pienso que la poesía es un buen antídoto contra todos los males que nos rondan”.
Joaquín Pérez Azaústre: “La poesía, si sirve para algo que se pueda mostrar de forma palpable, es para intensificar una mirada trascendente sobre lo cotidiano. Encontrar el misterio y el fulgor que anida en lo visible. Un realismo trascendido. Como lector, el misterio a veces lo tenemos delante de los ojos. Y la poesía nos permite desvelarlo”.
Francisco Ferrer Lerín: “Hasta hace muy poco la consideraba como la excelencia en la escritura y la literatura. Pero tras una evolución, ahora entiendo la poesía como lo que hay más allá de las palabras, de las letras y del lenguaje. Es ese elemento mágico sobre el que uno va avanzando cuando descubre el trasfondo de las letras”.

**************

¿Para qué sirve la poesía?

Por: Winston Manrique Sabogal

"-Sólo quiero saber lo que hay,
amor o engaño.
-La máscara te trajo, y luego
hizo latir tu corazón,
no lo que esta cubre"
Elviajerosobreunmardeniebla
El viajero sobre un mar de niebla, de Caspar David Friedrich.
Tal vez en versos como el de William Butler Yeats, que abre este artículo, está la respuesta a la pregunta del post: ¿Para que sirve la poesía? Porque esas palabras en verso no solo condensan de manera luminosa la pregunta, la duda y el sentimiento de un enamorado sino que trasciende su fin original para adaptarse y escarbar en otros aspectos de la vida.
Y buscar respuestas a ¿para qué sirve la poesía? es la manera que propongo hoy de celebrar el Día Mundial de la Poesía. El año pasado lo hice con la pregunta ¿Qué es la poesía?, por eso en este 2012 abró un nuevo capítulo para que entre todos recordemos y reinvindiquemos un arte maravilloso. Un arte que más allá de proporcionarnos belleza nos sirve para que através de ella veamos, rescatemos o nombremos aspectos diversos del sentir, del sueño y de la realidad. Ocho poetas españoles se han unido a esta celebración que puedes ver en este enlace.
Una respuesta estaría en las palabras de Aristóteles: "La poesía es más profunda y más filosófica que la historia".
La buena poesía, desde luego, trasciende su cometido y abarca sus alrededores como un faro en la noche. Voltaire lo resumió así:  "La poesía tiene un mérito que pocas personas negarán: dice más y en menos palabras que la prosa".
Aunque Emily Dickinson nos ofrece una recomendación:
"Toda la verdad decidla pero al sesgo-
el éxito mora en rodeos
demasiado brillante para nuestro doliente deleite
la verdad soberbia sorprende
como el relámpago a los niños
que una buena explicación tranquiliza
la verdad tiene que deslumbrar gradualmente
o todo hombre será ciego-".
Verdades en poemas cuyos versos nos llevan desde dentro hacia fuera, y, sobre todo, de palabras e ideas externas que se adentran en cada uno, como lo expresara Juan Ramón Jiménez:
"De pronto, me dilata
mi idea,
y me hace mayor que el universo.
Entonces, todo
se me queda dentro. Estrellas
duras, hondos mares,
ideas de otros, tierras
vírjenes, son mi alma.
Y en todo mando yo,
mientras sin comprenderme,
todo en mí piensa".
Poesía, versos, cuya finalidad la resume el poeta español José Manuel Caballero Bonald: "La poesía sirve para enriquecer la sensibilidad del lector". Junto a él otros ocho poetas responden a la pregunta formulada, que puedes ver en este enlace.
Y tú, ¿Para qué crees que sirve la poesía? Y si lo decimos con poemas, pues, mejor que mejor...

miércoles, 14 de marzo de 2012

Las personas y sus verbos

Imaginad que las personas pudieran etiquetarse con  cualquier tiempo verbal, con esas frases que empleamos inconscientemente, que aprendemos en la escuela y que olvidamos su nombre ya de adultos aunque los seguimos utilizando todos los días sin darnos cuenta de ello. 

Dime, oh lector, mon frère, ¿qué serías? ¿Cómo habría que conjugarte? ¿Tal vez tendrías cara de pretérito imperfecto? ¿O te mostrarías como un sólido y seguro de sí mismo presente de indicativo? ¿Quizás te etiquetarías con un inquietante y oscuro futuro de subjuntivo? ¿O tendrías el aspecto del clásico pretérito pluscuamperfecto que solo los más avezados en lingüística saben para qué sirve? ¿Acaso te parecerías a un dictador enfundado en un imperativo caprichoso? 

Construimos el siguiente poema a partir de ese juego...

La ilustración la hemos visto en el blog de una profe de literatura llamada Sara. Un millón de gracias, Sara. Aquí está el link... No sabemos si la ilustración es de ella ya que la hemos visto también en otros blogs. Agradecemos al autor o a la autora, en cualquier caso, el talento mostrado. Muy divertida, muy sugerente.





Diría que tu pasado 
es más imperfecto que pretérito, 
pero quién soy para conjugarte. 
De los pasados en pasado 
que se caen de los bolsillos cotidianos de los relojes, 
de los que parece que siempre se aprende algo, 
o de los que marcan su estampa terrible e indeleble, 
extraigo estas palabras 
viudas de sujetos y de predicados 
que hablan en presente de tu presente,  
un regalo, o un presente, su segundo apellido, 
este en el que vives, cantas, sueñas, bailas, 
te enfadas o rompes a reír en un mar de carcajadas. 
Si me dejas,  
me acurruco entre el nosotros y el vosotros 
de la oración que escribimos o escribisteis. 
En tu futuro de color indicativo, 
me colgaré de tu brazo, con disimulo, 
con o sin equipaje de mano, 
qué importa discutir los pormenores ahora,  
donde buscaré formar parte, ojalá, 
de vuestros verbos y de sus conjugaciones.
 

Diría que conozco a cierto niño rubio, 
inventor de mundos mejores 
que faltan por inventarse,  
arquitecto e ingeniero de los sueños 
que aún sueñan los soñadores.  
Diría también que tengo noticias 
de una niña de ojos grandes, 
carita de luz,
por la que matarán los artistas, 
que lleva con mucha gracia sus dos coletas, 
que le dice a su madre 
que es un sol con rayitos, 
que habla sin parar de hablar  
aunque no haya erres en su boca. 
Afirmaría que mis manos 
los pintan en este poema 
con pinceles de futuro. 
Serán esto o aquello, 
imposible negárselo,  
vivirán, volarán, sufrirán, amarán.  
Son mañana 
en el hoy donde me los imagino.
 

Diría que la tercera persona del singular 
de este poema y de esta estrofa, 
soy yo con la piel curtida de adverbios 
y de verbos irregulares, 
difíciles de conjugar correctamente. 
Me visto con los tonos cautelosos  
de cualquier modo subjuntivo,  
porque querría que me cercaras 
y me invadieras, sin negociación mediante, 
sin adjetivos ocultos ni calculados 
que me traicionen a última hora 
por una treintena de monedas de plata, 
ni quisiera o quisiese formas verbales compuestas 
que todo lo hubieren complicado aún más. 
Porque desearía  
que se fugaran mis fantasmas 
a otro tiempo verbal,  
a uno caduco, en desuso y remoto, 
alejado de mi presente, 
desconocido en la estación del futuro,  
que tuviera un matiz de recuerdo  
que se abandonara a la suerte de su olvido.




(Voz en off)

Finaliza el poema, poeta, 
dale carpetazo, 
antes de que pierda la paciencia.
 

Déjalo irregular, 
en un tiempo verbal imperfecto, 
el que sea.
 

Deja de dar la brasa 
con lo que fue,  
es o será.
 

Como diría tu padre, 
andando,  
que es gerundio.

martes, 13 de marzo de 2012

Oda a la crítica

De vez en cuando hay que rescatar a los maestros. Os traemos Oda a la crítica del maestro Pablo Neruda, recitado por uno conocido, el señor Joaquín Sabina. OS dejamos el poema original y la voz rota del flaco de Úbeda. Que os guste.
La ilustración la hemos visto en el blog Filo eco en paz. Muchas gracias por la ilustración. Es muy hermosa.





Oda a la crítica



Yo escribí cinco versos: uno verde,
otro era un pan redondo,
el tercero una casa levantándose,
el cuarto era un anillo,
el quinto verso era
corto como un relámpago
y al escribirlo
me dejó en la razón su quemadura.

Y bien, los hombres, las mujeres,
vinieron y tomaron
la sencilla materia,
brizna, viento, fulgor, barro, madera
y con tan poca cosa
construyeron
paredes, pisos, sueños.

 
En una línea de mi poesía
secaron ropa al viento.
Comieron mis palabras,
las guardaron
junto a la cabecera,
vivieron con un verso,
con la luz que salió de mi costado.


Entonces, llegó un crítico mudo
y otro lleno de lenguas,
y otros, otros llegaron
ciegos o llenos de ojos,
elegantes algunos
como claveles con zapatos rojos,
otros estrictamente
vestidos de cadáveres,
algunos partidarios
del rey y su elevada monarquía,
otros se habían
enredado en la frente
de Marx y pataleaban en su barba,
otros eran ingleses,
y entre todos se lanzaron
con dientes y cuchillos,
con diccionarios y
otras armas negras,
con citas respetables,
se lanzaron
a distupar mi pobre poesía
a las sencillas gentes
que la amaban:
y la hicieron embudos,
la enrollaron,
la sujetaron con cien alfileres,
la cubrieron con polvo de esqueleto,
la llenaron de tinta,
la escupieron con suave
benignidad de gatos,
la destinaron a envolver relojes,
la protegieron y la condenaron,
le arrimaron petróleo,
le dedicaron húmedos tratados,
la cocieron con leche,
le agregaron pequeñas piedrecitas,
fueron borrándole vocales,
fueron matándole
sílabas y suspiros,
la arrugaron e hicieron
un pequeño paquete
que destinaron cuidadosamente
a sus desvanes, a sus cementerios,
luego se retiraron uno a uno
enfurecidos hasta la locura.

Porque no fui bastante
popular para ellos
o impregnados de
dulce menosprecio
por mi ordinaria falta de tinieblas,
se retiraron todos y entonces,
otra vez, junto a mi poesía
volvieron a vivir
mujeres y hombres,
de hicieron fuego,
construyeron casas,
comieron pan,
se repartieron la luz
y en el amor unieron relámpago y anillo.
 

Y ahora, perdonadme, señores,
que interrumpa este cuento
que les estoy contando
y me vaya a vivir
para siempre
con la gente sencilla.