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miércoles, 23 de octubre de 2013

Sobre llorar mares

Hoy, por casualidad, he descubierto esta mañana a una ilustradora que me ha fascinado. Tanto, que he tenido que escribir algo como hacía tiempo que no lo hacía. El primer verso viene con la ilustración.

Se llama  Paula Bonet. Lo leí en El País. Os dejo el link al artículo. Es extraordinaria. Muy recomendable su web que contiene sus trabajos. Mil gracias Paula por tu talento.

Sobre llorar mares y que se te queden dentro,
sobre cómo las lágrimas
que no ruedan por mi cara
inundan los océanos invisibles
que habito.

Sobre llorar mares y que se te queden dentro,
sobre cómo rellenar sin que se desborde
ese recipiente opaco,
esa vasija descascarillada 
que me define.


Sobre llorar mares y que se te queden dentro,
saber cómo definir tristezas,
o delimitar sus fronteras o conocer sus aliados,
saber si está de paso
o se muda definitivamente a la habitación de al lado.

Sobre llorar mares y que se te queden dentro...
 

viernes, 26 de octubre de 2012

Estado de sitio

Seamos breves. La ilustración es del maestro El Roto. Un millón de gracias. El poema, de la casa.



Uno. Corten comunicaciones con el exterior.

Dos. Intercepten y rechacen las cartas,
las notas ocultas, los telegramas, los emails.

Aíslen cualquier fuente de energía.
Todas. Sin excepción.

Tres. Indiquen a los generales
que preparen a sus ejércitos
para la contienda y sus inviernos.

Que los Cuerpos y Fuerzas
de Seguridad del Estado
se movilicen de inmediato.

Den la orden de situar
el alambre de las alambradas
en las principales arterias.

Cuatro. Levanten los puentes.
Que ningún avión despegue de ningún aeropuerto.
Que ningún tren abandone la estación sin estar autorizado.
Que los autobuses permanezcan en sus dársenas.

Den instrucciones precisas
de que los almacenes
se abastezcan de suministros suficientes
mientras el asedio se dilate en el tiempo.

Lleven a los deseos a lugares seguros.
Que esperen en los refugios subterráneos
acondicionados según protocolo establecido
para fines similares.

Cinco (...)

¿Para qué detallar más los detalles
que pretenden protegerme?

Cuando la razón pierde la razón,
se impone irremediablemente un cambio de conducta,
una defensa como ataque para que no caigan las últimas fronteras.

Porque cuando el corazón tropieza y se cae de bruces,
cuando descubre su propia orfandad y tiembla,
se requieren para poder regresar en un futuro probable,
estados de sitio.

miércoles, 3 de octubre de 2012

S. tiene que tomar un camino

Hemos descubierto hace un ratito a una ilustradora bonaerense fantástica. Se llama Laura Michell. Al ver la imagen de debajo en su muro, hemos tenido la inevitable tentación de encender el piano en forma de teclado de ordenador y buscar entre sus entrañas un hilo del que tirar, algo que acompañara, que ilustrara con palabras esta ilustración que además, da título a la entrada y al texto: S. tiene que tomar un camino.

Un millón de gracias, Laura, por tu talento y por el hermoso dibujo que nos ha inspirado este garabato en forma de poema. 

Ojalá S. haya encontrado el camino que buscaba. Ojalá...



S. tiene que tomar un camino.
Todavía no sabe cuál.
Su duda se debate entre la voz de niebla
que el futuro dibuja sin señales en los mapas
que habita en las tierras sin nombre en el norte,
y la que barajan sus dedos invisibles,
que pasa por dejarse envolver por ese cálido pasado 
que vive de alquiler en el sur de su corazón
y regresar a él apresuradamente
con la certeza de no disponer en este instante
de una fecha de salida definida.

S. tiene que tomar un camino.
El otoño amarillo y marrón del presente 
le adorna la cabeza desde hace semanas,
lustros, decenios, siglos, eones.
Su helénica nariz, sus ojos neutros que miran sin ver,
sus oídos más que mudos y su boca menos que sorda
entienden que esta extraña quietud
se debe a que su ánimo está lleno de escombros.
Sus sentidos despliegan las alas para el viaje.
Sienten cerca el inicio del despegue, y sin embargo, 
por motivos que desconocen, el vuelo no se produce.


S. tiene que tomar un camino.
Concluye que no le queda otra salida
que abandonar la encrucijada
en la que se encuentra.
Avanzar una casilla en el tablero o retroceder dos,
vivir otra vez con el peligro de lo incierto o de lo que hiere,
o morir cómodamente bajo la piel por simple asfixia.
Todavía no sabe cual va a escoger,
pero intuye que quedarse fija 
en la fotografía del espejo
es la peor solución posible. 

S. elige su camino.

martes, 11 de septiembre de 2012

Razón aquí

Se pasó la primavera, como un beso en un portal. El verano, asustadizo (no extraña que esté tan acojonado con la que cae y con la que está por caer huya de nosotros) va dando sus últimas bocanadas. Es probable que lo prohíban la próxima legislatura. No se puede derrochar tantas horas de luz.

Después de un imperdonable e innombrable parón creativo —otros menesteres nos reclamaron— volvemos a enfundarnos el traje de faena. Volvemos a amarrarnos al duro banco. 

Apetece volver a escribirte, oh lector, mon frère, como diría Baudelaire...

C'est l'Ennui!—l'oeil chargé d'un pleur involontaire,
Il rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
—Hypocrite lecteur,—mon semblable,—mon frère!

(Es aburrimiento!-El ojo acusado de una lágrima involuntaria,
Sueña con andamios mientras fumaba su pipa de agua.
Tú lo conoces, lector, este monstruo delicado,
-Hipócrita lector, -mi compañero-, mi hermano!
)
Volvemos a lo básico, al poema. Esta vez ha salido pequeñito. Que nos disculpen, estamos calentando...

La ilustración la hemos visto en en el blog de Débora Tenembaum. Teniendo el título que tiene la entrada, desde Impresiones no hemos podido resistirnos y hemos recogido el guante lanzado. Su blog es muy recomendable. Un millón de gracias, Débora.



Que lo disfruten...

******

Se inventan mundos raros. Razón aquí.

Se inventan lugares sin coordenadas
donde se desconozcan los apellidos de las primastras de riesgo,
donde los abyectos matones económicos
no agarroten gargantas ajenas,
donde los políticos color veneno mate, de piel opaca,
sonrisa apócrifa, compungido gesto,
decidan estoicamente extinguirse para no volver.

Se inventan mundos raros. Razón aquí.

Se fabrican espacios abiertos y sin grilletes,
habitados fundamentalmente por personas.
Por razones obvias quedan excluidos
los cadáveres que habitan en los medios de comunicación
con traje, corbata y un gráfico descendente bajo el brazo,
cadáveres que tras alentar la tormenta que nos moja,
se llevaron de las tiendas todos los paraguas.
 
Se inventan mundos raros. Razón aquí.

Se construyen murallas de aire
donde los malos poetas anónimos
puedan colgar sus versos
en las paredes digitales
que se ven más allá del océano,
para que, quien pide poesía y amor,
sepa donde hallarlo.

Se inventan mundos raros. Razón aquí.

miércoles, 16 de mayo de 2012

Vivir con los animales

Un poema del maestro Walt Whitman, oh capitán, mi capitán... Una reflexión en voz baja para los tiempos que corren, para nosotros mismos. ¿Quiénes somos? ¿Qué pretendemos? ¿Lo hemos conseguido? 

La piedra que sube Sísifo y que al llegar a la cumbre, cae de nuevo al principio, nos parece una buena metáfora que completa el poema.



Creo que podría transformarme y vivir con los animales.
¡Son tan apacibles y dueños de sí mismos!
Me paro a contemplarlos durante tiempo y más tiempo.
No sudan ni se quejan de su suerte,
no se pasan la noche en vela, llorando por sus pecados,
no me fastidian hablando de sus deberes para con Dios.
Ninguno está insatisfecho,
a ninguno le enloquece la manía de poseer cosas.
ninguno se arrodilla ante otro,
ni ante los congéneres que vivieron hace miles de años.
Ninguno es respetable ni desgraciado
en todo el ancho mundo.

Walt Whitman

lunes, 7 de mayo de 2012

Soneto de madera

Compartimos un soneto (concretamente el soneto XII) del gran Pablo Neruda. Encontráis en este enlace los cien sonetos que escribió a su mujer Matilde y que se recopilan en un libro titulado Cien poemas de amor. Incluimos la hermosa introducción que nos sugirió el título del post.

La ilustración que empleamos es la de la cubierta de la edición de Austral en España.



A Matilde Urrutia

Señora mía muy amada, gran padecimiento
tuve al escribirte estos mal llamados sonetos
y harto me dolieron y costaron, pero la
alegría de ofrecértelos es mayor que una
pradera. Al proponérmelo bien sabía que
al costado de cada uno, por afición electiva
y elegancia, los poetas de todo tiempo
dispusieron rimas que sonaron como platería,
cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad
hice estos sonetos de madera, les di el sonido
de esta opaca y pura substancia y así deben
llegar a tus oídos. Tú y yo caminando por
bosques y arenales, por lagos perdidos, por
cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de
palo puro, de maderos sometidos al vaivén del
agua y la intemperie. De tales suavizadísimos
vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas,
estas madererías de amor y edifiqué pequeñas
casas de catorce tablas para que en ellas vivan
tus ojos que adoro y canto. Así establecidas
mis razones de amor te entrego esta centuria:
sonetos de madera que sólo se levantaron
porque tú les diste la vida.


 ******
Soneto XII

Plena mujer, manzana carnal, luna caliente,
espeso aroma de algas, lodo y luz machacados,
¿qué oscura claridad se abre entre tus columnas?
¿Qué antigua noche el hombre toca con sus sentidos?
Ay, amar es un viaje con agua y con estrellas,
con aire ahogado y bruscas tempestades de harina:
amar es un combate de relámpagos
y dos cuerpos por una sola miel derrotados.
Beso a beso recorro tu pequeño infinito,
tus márgenes, tus ríos, tus pueblos diminutos,
y el fuego genital transformado en delicia
corre por los delgados caminos de la sangre
hasta precipitarse como un clavel nocturno,
hasta ser y no ser sino un rayo en la sombra.

Recogeré sus frutos sin códigos de barras

Uno de los blogs de poesía que seguimos con suma atención es el de Voz de tiza, del poeta urbano, canalla, comprometido y disconforme Iván Rafael. En alguna otra ocasión ya hemos reposteado uno de sus poemas. Hoy volvemos a hacerlo. El poema se llama Desobedeceré. Muy apropiado en los tiempos que corren. El post original está en este link, la gloria para quien ha escrito el poema. Esta vez solo somos el canal que transmite el mensaje.

Muy grande el verso que hemos seleccionado como título del post: Recogeré sus frutos sin códigos de barras...

La ilustración que marida con el poema la hemos hallado en una web sobre temas de Photoshop que a su vez la extrae de una web japonesa llamada Big Ideas. Hemos hecho una adaptación.


Desobedeceré

Cuando me hayan talado el brazo
desobedeceré.
Plantaré un árbol entre las losas de granito de la plaza.
Lo regaré.
Me sentaré a su sombra aunque caiga en la zona de estacionamiento.
Recogeré sus frutos sin códigos de barras.
Los comeré.
Me encadenaré a él cuando vengan las máquinas.
Me levantaré para verlo caer.
Y sujetando una navaja en la boca
grabaré un corazón con tu nombre
en el otro brazo.

viernes, 13 de abril de 2012

Fragmento Claraboya


"De cualquier manera, y aunque recelaba que, en muchos pasajes, Pessoa se burlaba del lector y que, pareciendo sincero, se mofaba, se habituó a respetarlo hasta en sus contradicciones. Y, si no tenía dudas acerca de su grandeza como poeta, le parecía a veces, especialmente en esos días absurdos de desencanto, que en la poesía de Pessoa había mucho de gratuito. ¿Y qué hay de malo en eso? -pensaba Abel-. ¿No puede la poesía ser gratuita? Puede, sin duda, y no es nada malo. Pero ¿y bueno? ¿Qué hay de bueno en la poesía gratuita? La poesía es, tal vez, como una fuente que corre, es como agua que nace en la montaña, sencilla y natural, gratuita en sí misma. La sed está en los hombres, la necesidad está en los hombres, no solo porque estas existen, el agua deja de ser de gracia. ¿Sería así también la poesía? Ningún poeta, como ningún hombre, sea quien sea, es sencillo y natural. Y Pessoa menos que ningún otro. Quien tenga sed de humanidad no la saciará en los versos de Pessoa: será como si bebiera agua salada. Y, con todo, qué admirable poesía y qué fascinación. Gratuita, sí, pero ¿eso importa si desciendo al fondo de mí mismo y me encuentro también gratuito e inútil?"
José Saramago, fragmento de la novela Claraboya, traducción de Pilar del Río

(La ilustración es de Willie Medeiros. Un millón de gracias) 



jueves, 12 de abril de 2012

Hierro en el corazón

Cuando éramos infinitamente más jóvenes, tuvimos el placer y el privilegio de entrevistar a José Hierro. Fue en la década de los noventa, y el instituto se acababa. De ese encuentro se sacó muchas cosas. Un servidor extrajo sobre la rima, el ritmo. Daba gusto oír lo que pacientemente enseñaba a unos cuantos colegiales. En esa época estaba sordo de un pie (aún sigo recuperándome) pero el profe de literatura que nos acompañó tenía el oído fino y nos explicó que buena parte de la conversación, el maestro José Hierro estaba hablando en frases de once sílabas, es decir que respiraba en endecasílabos. No sé si era exagerado, pero me gusta pensar que el gran Pepe Hierro respiraba de tal forma.

Ha pasado una década. Tal día como hoy falleció el poeta José Hierro. En Getafe, en su fundación, estos días se celebran una serie de encuentros y de homenajes. Se aconseja visitar su web para ver qué están organizando. 

Transcribimos la nota de prensa que han publicado así como un poema. 


 CONMEMORACIÓN HIERRO 2012

Antes de que los años otorgaran la perspectiva que habitualmente precisan el canon crítico y los amantes de la poesía para valorar una obra en toda su dimensión, José Hierro había alcanzado, y disfrutado en vida, un reconocimiento unánime con los más prestigiosos premios de la literatura española, como el Premio Príncipe de Asturias en 1981, el Premio Reina Sofía en 1995 o el Premio Cervantes en 1998. Su poesía fue, sin duda, una de las más extraordinarias e influyentes del pasado siglo, y su trayectoria humana un ejemplo de tesón constructivo, de honestidad y de solidaridad con sus compañeros de oficio y con sus semejantes. Preservarlas y difundirlas es uno de los objetivos fundamentales de nuestra Fundación. Construir la tradición precisa de una resistencia al olvido.

En este 2012 en el que se cumplen diez años de ausencia de nuestro poeta y noventa de su nacimiento hemos preparado la Conmemoración Hierro 2012. Su realización ha sido posible gracias a la generosa colaboración de Acción Cultural Española, Fundación Germán Sánchez Ruipérez, Ámbito Cultural, Círculo de Bellas Artes, Instituto Cervantes y Centro Clínico Quirúrgico 2000.
La idea central, apoyada por un comité asesor compuesto por D. Luis Alberto de Cuenca, D. Pablo Martínez (Concejal de Cultura del Ayuntamiento de Getafe), D. Manuel Rico, Dª Tacha Romero Hierro, Dª Isabel Rosell (Dra. General de Archivos, Museos y Bibliotecas de la Comunidad de Madrid), Dª Fanny Rubio y Dª Julieta Valero, es la realización de una serie de eventos-homenaje que, trascendiendo lo meramente melancólico y elegíaco, ofrezcan una visión del autor dinámica, plena e integrada en la actualidad poética y cultural. Por ello nuestro planteamiento es multidimensional, tanto a nivel de contenidos y enfoques como en cuanto a los espacios geográficos implicados en esta necesaria revisitación de una poética fundamental de nuestra historia reciente.
******



Canción de cuna para dormir a un preso

La gaviota sobre el pinar.
(La mar resuena.)
Se acerca el sueño. Dormirás,
soñarás, aunque no lo quieras.
La gaviota sobre el pinar
goteado todo de estrellas.

Duerme. Ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
No hay más que sombra. Arriba, luna.
Peter Pan por las alamedas.
Sobre ciervos de lomo verde
la niña ciega.
Ya tú eres hombre, ya te duermes,
mi amigo, ea...

Duerme, mi amigo. Vuela un cuervo
sobre la luna, y la degüella.
La mar está cerca de ti,
muerde tus piernas.
No es verdad que tú seas hombre;
eres un niño que no sueña.
No es verdad que tú hayas sufrido:
son cuentos tristes que te cuentan.
Duerme. La sombra toda es tuya,
mi amigo, ea...

Eres un niño que está serio.
Perdió la risa y no la encuentra.
Será que habrá caído al mar,
la habrá comido una ballena.
Duerme, mi amigo, que te acunen
campanillas y panderetas,
flautas de caña de son vago
amanecidas en la niebla.

No es verdad que te pese el alma.
El alma es aire y humo y seda.
La noche es vasta. Tiene espacios
para volar por donde quieras,
para llegar al alba y ver
las aguas frías que despiertan,
las rocas grises, como el casco
que tú llevabas a la guerra.
La noche es amplia, duerme, amigo,
mi amigo, ea...

La noche es bella, está desnuda,
no tiene límites ni rejas.
No es verdad que tú hayas sufrido,
son cuentos tristes que te cuentan.
Tú eres un niño que está triste,
eres un niño que no sueña.
Y la gaviota está esperando
para venir cuando te duermas.
Duerme, ya tienes en tus manos
el azul de la noche inmensa.
Duerme, mi amigo...

Ya se duerme
mi amigo, ea...

De "Tierra sin nosotros" 1947

lunes, 9 de abril de 2012

Fragmento olvidado

Acabamos de ver en el blog de Aglaworld un poema del maestro Fernando Pessoa que reproducimos aquí.

La ilustración la hemos visto en el blog Nomesjoana. Mil gracias.



He hecho de mí lo que no sabía,
y lo que podía hacer de mí no lo he hecho.
El disfraz que me puse estaba equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era y no lo desmentí, y me perdí.
Cuando quise quitarme el antifaz,
lo tenía pegado a la cara.
Cuando me lo quité y me miré en el espejo,
ya había envejecido.
Estaba borracho, no sabía llevar el dominó que no me había quitado.
Tiré el antifaz y me dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia
por ser inofensivo

Tabaquería
Fernando Pessoa

viernes, 30 de marzo de 2012

Libre configuración

Cualquiera que nos haya seguido mínimamente, podrá decir de nosotros que nos apasiona mucho nuestro trabajo, ponernos delante de la máquina, amarrados al  duro banco y buscar un tema sobre el que escribir algunas líneas.

Pero sin duda, lo que más nos gusta es conocer a nueva gente, admirar su enorme talento, su compromiso y su extraordinaria generosidad a la hora de compartir sus inquietudes. Es dar sin esperar nada a cambio, sin exigir nada. 

En tiempos oscuros de incertidumbres económicas, políticas, sociales... reconforta saber que existen pequeños faros de luz de libre configuración que nos iluminan, aunque sea, con el reflejo de una vela o con la mancha de una voz de tiza.

Hoy queremos hablar sobre la gente de Libre configuración.  


Resaltamos algunas frases que aparecen en su web. Qué mejor que ellos mismos sean los que expliquen los motivos de embarcarse en esta libre configuración. Además, enlazamos a sus revistas digitales para que podáis disfrutar de una corriente fresca. Un millón de gracias a Javier, a Quino, a Iván y al resto del clan que llevan a cabo tal proyecto. 

"Todo tiene un propósito, al igual que toda causa tiene un efecto. Por tanto LC era, es y será un medio de expresión y de comunicación. LC se creó para dar salida a una necesidad interior de varias personas, una necesidad encaminada a expresarse, crear, intercambiar ideas y en definitiva remover el almario y evitar el estancamiento de ciertos hábitos y corrientes. Esa necesidad ha tardado varios años en plasmarse y tras varios modestos intentos tomó forma con la Web y ahora una vez que está consolidada ( 6 números en 14 meses es más de lo que podíamos esperar) con la asociación podremos llevar a cabo cualquier propuesta que se nos ocurra. Como todo en esta vida hay costes que sufragar y ACLC es un medio para que todo mejore y tenga mayor relevancia/trascendencia/resonancia y de este modo conseguir que personas que necesitan un sitio como LC puedan conocerlo y participar en nuestro proyecto siendo protagonistas indiscutibles de la asociación."


"Todo tiene un propósito, al igual que toda causa tiene un efecto. Por tanto LC era, es y será un medio de expresión y de comunicación. LC se creó para dar salida a una necesidad interior de varias personas, una necesidad encaminada a expresarse, crear, intercambiar ideas y en definitiva remover el almario y evitar el estancamiento de ciertos hábitos y corrientes. Esa necesidad ha tardado varios años en plasmarse y tras varios modestos intentos tomó forma con la Web y ahora una vez que está consolidada ( 6 números en 14 meses es más de lo que podíamos esperar) con la asociación podremos llevar a cabo cualquier propuesta que se nos ocurra. Como todo en esta vida hay costes que sufragar y ACLC es un medio para que todo mejore y tenga mayor relevancia/trascendencia/resonancia y de este modo conseguir que personas que necesitan un sitio como LC puedan conocerlo y participar en nuestro proyecto siendo protagonistas indiscutibles de la asociación."


Fotografía de Carlos G. Torrico

Os dejamos con unos cuantos enlaces interesantes:




miércoles, 28 de marzo de 2012

Comunicado de un verso

Ha publicado Iván Rafael en su estupendo blog de poesía Voz de tiza el siguiente comunicado:

Con objeto de recitarme en Huelga, me declaro en prosa.



Nos hacemos partícipes del verso y no declaramos en ese mismo estado.

martes, 27 de marzo de 2012

Naturaleza dormida

Acabamos de toparnos con una extraordinaria ilustradora americana, gracias a nuestros amigos de Oldskull. Se llama Cathie Bleck. Muy recomendable visitar su web.

Transcribimos el texto que ha redactado la gente de Oldskull. Mil gracias. Que os guste.

"Cathie Bleck es una ilustradora norteamericana conocida a nivel internacional por su fantástica obra en grabados y en tablas de arcilla. Cortar las formas a través de las tintas y pigmentos hechos a mano, dejando al descubierto el blanco de la arcilla debajo y mostrando la pieza final.
Psicodelia y naturaleza en los trabajos de esta artista que me recuerdan a la ilustración de Charles Burns
Cathie Bleck se ha exhibido en numerosas exposiciones a nivel internacional y su obra se puede contemplar en el Museo de Arte de Cleveland, el Instituto de Arte Americano de Butler, El New Britain Museum of American Art, La Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos,…"


viernes, 23 de marzo de 2012

¿Para qué sirve la poesía?

El pasado día 21 de marzo fue el Día Internacional de la Poesía. Reposteamos dos artículos. Uno de El País, otro de su suplemento cultural, Babelia, en su formato blog, Papeles perdidos...

La ilustración la hemos visto en el blog El soldado caballero. Un millón de gracias a Andrés, que es quien dirige ese barco.




¿De qué les sirve la poesía a los poetas?

Luchar contra el olvido; intensificar la conciencia; buscar más allá de las palabras; encontrarse con la parte más espiritual del ser humano... Son algunas de las respuestas de ocho poetas y poetisas españoles a la pregunta formulada en el blog Papeles Perdidos para celebrar el día mundial de la poesía: ¿Para qué sirve la poesía?
Antonio Colinas: “La poesía es para mí una manera de ser y de estar en el mundo, pero además una profunda vía de conocimiento. No es posible un mundo sin poesía, porque el día que esta desapareciera significaría que el ser humano es otra cosa que humano. La poesía es un sentir y un pensar esenciales, en los límites, a contracorriente casi siempre del tiempo en el que se escribe. De ahí que sea también un revulsivo poderoso en un mundo que tiende al vacío y a la ausencia de sentimiento”.
Cristina Peri Rossi: “Para mí cumple dos funciones: primero, es la memoria de las emociones y de los sentimientos. Nos da la identidad contra el olvido. La segunda función es la de espejo, es el otro lado del espejo de lo real: abre las puertas para acceder a esa zona de lo íntimo a la que la novela no llega, porque cuenta hechos. A la poesía le basta con expresarlos".
Antonio Gamoneda: “La poesía no proporciona ningún servicio práctico, incluso no proporciona nada que pueda modificar la realidad social, ni siquiera la individual. La poesía, esto sí, intensifica la conciencia. Y esta es quizá su única utilidad”.
María Victoria Atencia: “Poesía es el conocimiento de la belleza y el extremo de lo natural, de lo maravilloso del mundo. La poesía es la primavera de la literatura”.
Francisco Brines: “¿Para qué sirve el arte? ¿Para qué sirve la expresión más intima y mejor de la persona? Tanto la poesía, como la música o cualquier arte, son lo que nos hace mejores. La respuesta es tan tópica como verdadera. Porque el hombre es cuerpo y es también espíritu, y no es que uno desdeñe el cuerpo, porque del cuerpo viene el espíritu. La poesía es lo más espiritual y lo más escondido del hombre. Pero cuando aparece es lo más real, y es lo que justifica el vivir. Es algo inmaterial y que se puede construir, hacer. Es un trabajo de nuestro cerebro y de nuestro sentimiento".
Elena Medel: “Llevo intentando explicármelo toda la vida. Para mí la poesía es una pastilla que cura la enfermedad o atenúa el dolor. También es un diccionario que a mí, personalmente, me explica el mundo. Tiene que ver con todo lo terrenal. En estos malos tiempos, pienso que la poesía es un buen antídoto contra todos los males que nos rondan”.
Joaquín Pérez Azaústre: “La poesía, si sirve para algo que se pueda mostrar de forma palpable, es para intensificar una mirada trascendente sobre lo cotidiano. Encontrar el misterio y el fulgor que anida en lo visible. Un realismo trascendido. Como lector, el misterio a veces lo tenemos delante de los ojos. Y la poesía nos permite desvelarlo”.
Francisco Ferrer Lerín: “Hasta hace muy poco la consideraba como la excelencia en la escritura y la literatura. Pero tras una evolución, ahora entiendo la poesía como lo que hay más allá de las palabras, de las letras y del lenguaje. Es ese elemento mágico sobre el que uno va avanzando cuando descubre el trasfondo de las letras”.

**************

¿Para qué sirve la poesía?

Por: Winston Manrique Sabogal

"-Sólo quiero saber lo que hay,
amor o engaño.
-La máscara te trajo, y luego
hizo latir tu corazón,
no lo que esta cubre"
Elviajerosobreunmardeniebla
El viajero sobre un mar de niebla, de Caspar David Friedrich.
Tal vez en versos como el de William Butler Yeats, que abre este artículo, está la respuesta a la pregunta del post: ¿Para que sirve la poesía? Porque esas palabras en verso no solo condensan de manera luminosa la pregunta, la duda y el sentimiento de un enamorado sino que trasciende su fin original para adaptarse y escarbar en otros aspectos de la vida.
Y buscar respuestas a ¿para qué sirve la poesía? es la manera que propongo hoy de celebrar el Día Mundial de la Poesía. El año pasado lo hice con la pregunta ¿Qué es la poesía?, por eso en este 2012 abró un nuevo capítulo para que entre todos recordemos y reinvindiquemos un arte maravilloso. Un arte que más allá de proporcionarnos belleza nos sirve para que através de ella veamos, rescatemos o nombremos aspectos diversos del sentir, del sueño y de la realidad. Ocho poetas españoles se han unido a esta celebración que puedes ver en este enlace.
Una respuesta estaría en las palabras de Aristóteles: "La poesía es más profunda y más filosófica que la historia".
La buena poesía, desde luego, trasciende su cometido y abarca sus alrededores como un faro en la noche. Voltaire lo resumió así:  "La poesía tiene un mérito que pocas personas negarán: dice más y en menos palabras que la prosa".
Aunque Emily Dickinson nos ofrece una recomendación:
"Toda la verdad decidla pero al sesgo-
el éxito mora en rodeos
demasiado brillante para nuestro doliente deleite
la verdad soberbia sorprende
como el relámpago a los niños
que una buena explicación tranquiliza
la verdad tiene que deslumbrar gradualmente
o todo hombre será ciego-".
Verdades en poemas cuyos versos nos llevan desde dentro hacia fuera, y, sobre todo, de palabras e ideas externas que se adentran en cada uno, como lo expresara Juan Ramón Jiménez:
"De pronto, me dilata
mi idea,
y me hace mayor que el universo.
Entonces, todo
se me queda dentro. Estrellas
duras, hondos mares,
ideas de otros, tierras
vírjenes, son mi alma.
Y en todo mando yo,
mientras sin comprenderme,
todo en mí piensa".
Poesía, versos, cuya finalidad la resume el poeta español José Manuel Caballero Bonald: "La poesía sirve para enriquecer la sensibilidad del lector". Junto a él otros ocho poetas responden a la pregunta formulada, que puedes ver en este enlace.
Y tú, ¿Para qué crees que sirve la poesía? Y si lo decimos con poemas, pues, mejor que mejor...

miércoles, 14 de marzo de 2012

Las personas y sus verbos

Imaginad que las personas pudieran etiquetarse con  cualquier tiempo verbal, con esas frases que empleamos inconscientemente, que aprendemos en la escuela y que olvidamos su nombre ya de adultos aunque los seguimos utilizando todos los días sin darnos cuenta de ello. 

Dime, oh lector, mon frère, ¿qué serías? ¿Cómo habría que conjugarte? ¿Tal vez tendrías cara de pretérito imperfecto? ¿O te mostrarías como un sólido y seguro de sí mismo presente de indicativo? ¿Quizás te etiquetarías con un inquietante y oscuro futuro de subjuntivo? ¿O tendrías el aspecto del clásico pretérito pluscuamperfecto que solo los más avezados en lingüística saben para qué sirve? ¿Acaso te parecerías a un dictador enfundado en un imperativo caprichoso? 

Construimos el siguiente poema a partir de ese juego...

La ilustración la hemos visto en el blog de una profe de literatura llamada Sara. Un millón de gracias, Sara. Aquí está el link... No sabemos si la ilustración es de ella ya que la hemos visto también en otros blogs. Agradecemos al autor o a la autora, en cualquier caso, el talento mostrado. Muy divertida, muy sugerente.





Diría que tu pasado 
es más imperfecto que pretérito, 
pero quién soy para conjugarte. 
De los pasados en pasado 
que se caen de los bolsillos cotidianos de los relojes, 
de los que parece que siempre se aprende algo, 
o de los que marcan su estampa terrible e indeleble, 
extraigo estas palabras 
viudas de sujetos y de predicados 
que hablan en presente de tu presente,  
un regalo, o un presente, su segundo apellido, 
este en el que vives, cantas, sueñas, bailas, 
te enfadas o rompes a reír en un mar de carcajadas. 
Si me dejas,  
me acurruco entre el nosotros y el vosotros 
de la oración que escribimos o escribisteis. 
En tu futuro de color indicativo, 
me colgaré de tu brazo, con disimulo, 
con o sin equipaje de mano, 
qué importa discutir los pormenores ahora,  
donde buscaré formar parte, ojalá, 
de vuestros verbos y de sus conjugaciones.
 

Diría que conozco a cierto niño rubio, 
inventor de mundos mejores 
que faltan por inventarse,  
arquitecto e ingeniero de los sueños 
que aún sueñan los soñadores.  
Diría también que tengo noticias 
de una niña de ojos grandes, 
carita de luz,
por la que matarán los artistas, 
que lleva con mucha gracia sus dos coletas, 
que le dice a su madre 
que es un sol con rayitos, 
que habla sin parar de hablar  
aunque no haya erres en su boca. 
Afirmaría que mis manos 
los pintan en este poema 
con pinceles de futuro. 
Serán esto o aquello, 
imposible negárselo,  
vivirán, volarán, sufrirán, amarán.  
Son mañana 
en el hoy donde me los imagino.
 

Diría que la tercera persona del singular 
de este poema y de esta estrofa, 
soy yo con la piel curtida de adverbios 
y de verbos irregulares, 
difíciles de conjugar correctamente. 
Me visto con los tonos cautelosos  
de cualquier modo subjuntivo,  
porque querría que me cercaras 
y me invadieras, sin negociación mediante, 
sin adjetivos ocultos ni calculados 
que me traicionen a última hora 
por una treintena de monedas de plata, 
ni quisiera o quisiese formas verbales compuestas 
que todo lo hubieren complicado aún más. 
Porque desearía  
que se fugaran mis fantasmas 
a otro tiempo verbal,  
a uno caduco, en desuso y remoto, 
alejado de mi presente, 
desconocido en la estación del futuro,  
que tuviera un matiz de recuerdo  
que se abandonara a la suerte de su olvido.




(Voz en off)

Finaliza el poema, poeta, 
dale carpetazo, 
antes de que pierda la paciencia.
 

Déjalo irregular, 
en un tiempo verbal imperfecto, 
el que sea.
 

Deja de dar la brasa 
con lo que fue,  
es o será.
 

Como diría tu padre, 
andando,  
que es gerundio.